لم يزلْ في قلبهِ حنين فاره.. أولجهُ في غيبوبةٍ عظمى.. كَفتْ شوقهُ لأنْ يترجلَ به من سيارتهِ الفخمةِ متواضعاً، فيعرج به إلى زقاقٍ طاعنٍ في القدم.. ذكرياتُه خَطَتْ به على أعتابه، تجسدتْ أمامهُ مشاهدها وصورها.. لامستْ شغافه:

الرملُ الرمادي الذي كان هو والصبايا والصبية يمارسون عليه ألعابهم الشعبية..

الجدرانُ الإسمنتيةُ أو المطلية بالإسمنت، قرأ فوقها حروفَهُ وحروفهم العفوية المتناثرة بالبهجةِ والعشقِ البريء..

الأروقةُ المسقوفةُ بالجذوع التي كانتْ نهارًا حماية لهم من المطرِ الغزيرِ ومن أشعةِ الشمسِ الحارقة، وفي الليلِ كانتْ الألسن تَغزلُ لهم الخوف على عتمتها بنسج حكاياتُ الأشباحِ والخرافاتِ والأساطيرِ المخيفة حولها..

المنعطفاتُ الأشدُ انحناءً والزوايا الأقصى انكسارًا التي كانتْ محلاً لاختبائهم فيها أثناء ممارسة لعبتهم (الغميمة)، أوكانتْ لهم ملاذًا آمنا من سطوةِ أيِّ أحد..

والضيقُ حيثُ تصادمتْ فيه المتونُ والأكتافُ والوجوه ُوالعيونُ والأكف، وتركتْ أثرًا يفهم منهُ في هذهِ السن وهذا العصرِ أمورًا مختلفةً عما يفهمها ذووها الأقدمون.. ولامسَ فؤاده انسجامُ وحنوُّ وألفةُ الأهالي المتداولة فيما بينهم..

معظم تلكَ المشاهد الماضية حضرتْ في ذهنهِ ترسمُ البهجةَ حينًا وحينًا تحفر أخاديد في أعماقِ قلبه.

توغلَ بهِ شوقهُ في أحضانِ الزقاقِ الطويلِ المتعرج.. تجلى لهُ بيتٌ، كان بيتهم الدافئ.. رآه على حالٍ مختلفة.. ثلثهُ مبنيٌ بالإسمنت، والثلثان الأخيران مازالا قائمينِ بالطين المطلي بعضهُ بالجص الأبيض.. اندلقتْ دموعهُ كنارِ فتيلٍ لفانوسٍ غازي قديم.. تسمرَ يبتهل عنده.. يستشعرُ شلالهُ المتدفقَ في فؤاده.. فإذا بوجدهِ كأنما ينصتُ لصوتٍ شفافٍ يأتيهِ من الداخل، يدغدغهُ في أذنيهِ بحنوٍ واشتياق: (مرحبًا حبيبي) يشبهُ صوتَ أمه وأبيه الفقيدين، فينكس راياته احترامًا وإجلالًا.. (مرحبًا أخونا) كأنهُ صوتُ أخوتهِ الذين تشتتوا في أنحاءِ المدن لالتقاط أرزاقهم، وأخواتهِ اللاتي تفرقنَ بعيدًا برفقةِ أزواجهن، فترفرف أعلام الحسراتِ..

ينصتُ للصوتِ الهادرِ من عمقِ صلاةِ الذكريات، وكأنهُ للتوِ يطفو على سطح فؤاده، فأعادَ ما تبقى من وجوهٍ وبصماتٍ وفرحٍ ودموعٍ كانت تدارُ على الطاولةِ الفسيحةِ من مساحةِ البيتِ العتيق ذاته.. فأصيبَ جسدهُ بقشعريرةٍ أخرى، وصهلتْ في ردهاتهِ شهقةٌ كتمها.

طالَ وقوفه عندَ البيتِ يتأملُ كلَّ تفاصيلهِ تأمل الثكلى في صورةِ ابنها المفجوعةِ فيه.. ومن بُعدٍ، يمسحُ براحتهِ على جدرانهِ، فيحكي قلبهُ لكلِّ مفصلٍ منهُ حكاياتِ الطفولة.. يذكرهُ بمعظمِ المواقفِ الحميمة المعلقةِ على أهدابه متجاهلًا أو ربما نسي أنهُ لم يكنْ الآن من أهالي هذه القريةِ وجميعُ من سيمرقُ به قد يستغربُ وجوده إلا أشيبًا ربما يتذكرُ ملامحهُ فيعرفهُ، أو لن يعرفهُ.

تلظى شوقهُ، فجعلهُ لمْ يأبهُ لأحد، فبقيَ في البيتِ يتعمقُ كمريدٍ مجنونٍ نسجتْ بهِ روحه وانعقدَ عليه فؤادهُ واختلطتْ برائحتهِ أنفاسه.. حدثه: (أتشعرُ بدفقِ حنيني إليكَ؟.. أتحنُّ إليَّ؟....) حينئذٍ تصور أن من وراءِ الصمتِ مجيبًا له: (بلى).. فأردفَ: ( إذن، لِمَ لم تأتِ إليَّ كما آتي إليك؟).. وكأنما البيتُ أجابه: ( لو كنتُ قادرًا على الحراكِ للحقتُ بكَ أينما حللتْ.. أيها الوفي)، فجرهُ الشوقُ لأن يحتضنَ جدرانه، بل لأن يلثمَ ويشمَّ طوبهُ طوبةً طوبة.. وما كادَ يقتربُ منهُ بقلبٍ يُشعلُ شموعَ الفرح حتى شجَّ رأسهُ حجرٌ صلد جاءهُ من يدِ طفلٍ صغير.. بينا يصرخُ فيه: (أيها الرجلُ الغريب، لم أنتَ واقفٌ أمام بيتنا.... تغازل.. ها؟!!).

لملمَ جرحهُ الدامي فقط، وغادر، فلمْ يعدْ للكلامِ ذوقٌ.

- عبدالله النصر